"I've made it," she said, "I've come
through." she had on new boots, pants
and a white sweater. "I know what I
want now." she was from Chicago and
had settled in L.A.'s Fairfax district.


"you promised me champagne,"
she said.
"I was drunk when I phoned. how about
a beer?"
"no, pass me your joint."
she inhaled, let it out:
"this isn't very good stuff."
she handed it back.


"there's a difference," I said, "between
making it and simply becoming hard."


"you like my boots?"
"yes, very nice."
"listen, I've got to go. can I use
your bathroom?"
"sure."


when she came out she had on a
large lipstick mouth. I hadn't seen
one of those since I was a boy.
I kissed her in the doorway
feeling the lipstick rub off on my
lips.


"goodbye," she said.
"goodbye," I said.


she went up the walk toward her car.
I closed the door.


she knew what she wanted and it wasn't
me.
I know more women like that than any
other kind.


Charles Bukowski, in Love is a Dog from Hell

uma vez
uma rapariga
expôs as minhas
mamas
baixando o
decote do meu
vestido, porque
eu não
tinha soutien.
as minhas mamas
mais tarde
ofereceram-se
às
mãos dela
perto do balcão
de um bar.
(desfoco)
e aos lábios
quando novamente
expostas
(as mamas)
na casa-de-banho.
recordo
as pessoas
aborrecidas,
batendo na porta
impacientemente
até
ao orgasmo
exposto
(isto é:
sonoro)
que me deu
com a língua,
enquanto
as mãos
nas mamas
às vezes
os lábios
alternando
entre um
lugar
e outro,
e os meus.
no fim,
escreveu o número
de telefone à volta
de um dos meus
mamilos
com uma
caneta
de tinta
permanente.

escondo-me. escondo-me da capela fechada, mas onde a possa observar, de longe, nas sombras. perto da capela encontra-se para exposição um rosto de cera derretido e ouvem-se com esforço todas as preces inúteis que foram feitas noutras horas, e depois atiradas a fogueiras feitas em ruas proibidas. ainda não fui. ainda permaneço.
os dedos morrem demoradamente numa fotografia, e a boca, a mastigar teclas sem sabor, tenta cegar os becos onde nos deixaram, rodeados de vidro quebrado, para sabermos que a fuga nos custaria, pelo menos, parte da nossa pele. ouço músicas de outro tempo que não reconheço ter-me pertencido, e no bolso tenho guardadas as chaves de todos os olhos, excepto dos teus.
acendo velas que páram o tempo noutro sorriso. tão imperfeito. tão puxado a correntes. tão nada teu. quando o último fósforo se esgota, surges de repente, por trás da melancolia de uma espera.

evaporo num sonho de ti. renasço noutros lençóis.

quero ir a um encontro,
para vestir um vestido
e pintar os olhos.
para mexer no cabelo
e passar os dedos perto dos
seios enquanto cruzo as pernas.
expirar o fumo dos cigarros
e os olhos
em direcção ao tecto.
para tocar na tua mão
e fingir que
por acidente.
para falar de interesses
e de aspirações.
para poder molhar os lábios
e os possas sentir arder.
para o meu corpo rejuvenescer
deste amor eterno que surge
e que termina com o orgasmo.
ou com a verdade.
na verdade
eu quero ir a um encontro
para poder
sobretudo
aveludar
a voz.





(este poema teve uma resposta aqui)

tu foste lentamente habitando o meu quarto
sem que eu me apercebesse que lá estavas
pensei que tivesses ido embora quando o teu
cheiro mudou, eu lembro-me que o teu cheiro mudou,
já não era o cheiro do meu amor, era o cheiro de outro
homem, e eu não queria que esse homem fizesse amor
comigo ou fosse comigo ao cinema, eu precisava de tomar
banho para retirar esse homem de mim, sabes, eu odeio
ter o cheiro de desconhecidos no corpo.
talvez o meu cheiro também tenha mudado, mas tu não te importaste.
eu pensei que o meu amor tinha morrido com o teu cheiro,
e o meu quarto foi perdendo espaço, os móveis cada vez mais
próximos uns dos outros, a cama, mal dando para mim, tu,
a prender-me os movimentos, mas ainda cabendo, cabendo
para ti e para todos os outros.
eu amei-te quando te queria amar, e quando não queria
o teu cheiro mudou, as tuas mãos pareciam outras,
os gritos, durante a noite, porque tu, porque eu,
os amantes, porque eu, porque tu, porque o amor,
a dizer-me que eu posso
querer.
agora que o meu quarto tem espaço, não cabe lá mais ninguém,
por muito que eu queira,
sabes que eu sempre amei porque quis,
e eu ouço-te respirar, perto do peito, sem nunca te conseguir ver.
às vezes acendo um cigarro e quase vejo os contornos do teu rosto.
sempre que te tento abraçar, o fumo desvanece, e eu volto a encostar-me
à parede, a gritar o teu nome tão furiosamente, que toda a gente, se visse,
diria que
algures na minha cabeça, eu estou doente.

a saudade é
eu querer que estivesses
ausente
só por um instante.

tenho tido sonhos recorrentes acerca da realidade do regresso. e muito medo de adormecer. é como se por agora é que o meu corpo estivesse adormecido, na minha cama em Santarém, embrulhado em braços até ao nariz, e eu estivesse à espera que ele morresse, para poder ocupar outra vida no regresso. como se isso pudesse acontecer.

a minha casa ardeu, recentemente. sem óbitos, porque tudo aconteceu
no momento em que fomos passear, após o jantar. a noite estava quente.
no entanto, nós não estávamos.
a cozinha foi a única divisão que sobreviveu, e mantivemo-la para que pudéssemos realizar espectáculos, performances. lembro-me de numa noite ter sido uma recriação da lady in the radiator. não me recordo de muito mais. sei que não chorei.
a partir de 25 de agosto deixarei o meu nome para trás, e passarei a chamar-me, obrigatoriamente, sangdela (桑德拉).
桑 (sang) significa amoreira. tenho flores que se comparam a estrelas, e frutos de sangue apaixonado.
德 (de) significa virtude, bondade，ética, moral, carácter.
拉 (la), na verdade, é um carácter que não me apraz. é comummente utilizado para designar o acto de puxar, embora tenha mais significados.

talvez esteja na altura de me recriar. deixar a Sandra e as palavras da Sandra, torná-las as palavras da Sangdela. nas palavras do sangue dela.
por fim, construir, não reconstruir, porque isso implicaria o renascimento de, um lar.
a minha casa ardeu mas eu não sei se alguma vez ela existiu. ou se parou de arder.

aproxima-se um aniversário e eu desejo
não regressar, não celebrar, a minha idade
já me incomoda. sou um artefacto muito muito
antigo?
não diria antigo, diria mesmo velho
sou um artefacto muito muito velho
nunca quis ter filhos, abandonei a
minha família e não voltei a dar notícias,
perdi o contacto com os poucos amigos que
me restavam,
restar
o que me resta agora são as plantas
(sim, já consigo
tomar conta de plantas)
a minha avó costumava dizer que
se falares com as plantas elas entendem
e respondem
e eu de vez em quando leio poemas para as plantas
como fazia com ela no Jardim Botânico.
elas vão ficando mais bonitas, mais vivas.
resta-me o chá, que sobra sempre...
sobrar
há muitos anos deixei o meu amor sobrar
agora não sei onde estão as sobras
ou se ainda servem ou podem servir
algum propósito
sobra-me o tempo, restam-me as rugas
resta-me queijo, sobram-me os lugares na mesa
sobra-me a melancolia, restam-me as plantas
(essas que, pelo menos, entendem.)